Что-то странное на меня сегодня нашло. Сказался месяц бессонниц, что ли?
НОЧНОЕ
З.С.
Надеюсь, что ты спишь давным-давно,
Хотя ревела в полночь вновь про кризис,
Мешающий мечту или каприз из
Небытия в мир воплотить. Вино
Вишнёвое допил, вины не чуя:
Свой сон лечу, но не заснуть мне в срок.
Да, пью... Россия – мать, отец – Восток.
Наследственность плохая, но смолчу я.
Как провожу бессонницы свои?
Сегодня вновь читал я Комарова,
Что из Свердловска. Пишет – за здоро'во!
Но здесь, родная, путь не для двоих:
Да, знаю, знаю, ты не одобряешь
То, что задумал "Колос(с) слова-2",
И лишь во сне услышу я слова,
Что ты меня на это ободряешь.
С чего-то набежало вдруг письмо.
В ночное вывел я своих Пегасов.
Прости, но важно мне узнать: Чудасов –
Поэт иль всё же графоман-дерьмо.
Но я не ради этого "Ночное"
Пишу. Тогда зачем? Не знаю сам.
Уже четыре минуло часа.
Поставлю точку и блокнот закрою.
06.02.2009
Мистика какая-то.
1) Не знаю, почему написал письмо в стихах, поскольку раньше этим не занимался.
2) Писал без обычного расклада на безударные/ударные слоги, рисуя своеобразную матрицу слева и наверху от текста, чтоб не сбиться с ритма.
3) Читая Константина Комарова, остановился прямо перед следующим текстом и сел писать «Ночное». Какого же было моё удивление, что ещё не прочитанное мною стихотворение перекликается с моим. Вот оно:
* * *
Это не то, что бывает с больными зверями,
это наверное, просто недопитый утренний кофе,
город встречает безличными злыми дверями,
в каждом пустом витраже вижу я по Голгофе.
Этого ты не узнаешь, родная, по письмам,
что я пишу по ночам чередою бессонниц,
лишь иногда отрываясь попить иль пописать
да отключаясь на пресные слёзы без соли.
Это другое и многим оно незнакомо,
кто-то возможно и знает, но лишь понаслышке,
это пространство, сетчатку забившее комом,
это прямая дорога от кружки до крышки.
Это любовь, переставшая течь в капиллярах,
это удушье, лишённое всех очертаний,
это молчанье, что криком слова опыляет,
когда бесполезной цикутой созвучья текут по гортани.
Выблюй меня сквозь окно под ботинки прохожих,
вылюби спичкой воткнувши её в носоглотку,
кто-то придёт и потом за меня подытожит
как я в щепу разносил все любовные лодки.
Новым стихом я процесс умиранья ускорю,
новой весной разморожу себя по крупицам.
Это не то, что Бодлер называет тоскою.
Просто неспитсянеспитсянеспится Не спится.
Tags: моя жизнь, стихотворение
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
chudasov's journal
Previous
